Melancolia escrita

  Seu escritório era escuro. Havia somente uma luminária em sua escrivaninha, forte o suficiente apenas para iluminar a máquina de escrever. Sim, ele conhecia a tecnologia chamada computação, mas não achava magia alguma em escrever com a correção automática do Word. Além da máquina de escrever, um copo de whisky e um cinzeiro emanando fumaça de cigarro faziam companhia aquele escritor excêntrico.

  "Medos que envolvem meu corpo e degradam minha alma, fazem com que eu passe a não acreditar mais em minha própria realidade" Não costumava escrever frases mórbidas como a anterior. Todavia hoje, seu interior estava excepcionalmente degradado. Perturbado com a sua incapacidade emocional, abandonou a sua companheira e foi até a porta de seu apartamento. Saiu sem rumo, com os olhos perdidos acompanhando inconscientemente aquela vasta imensidão. Como se era de se esperar de um dia nublado, começou a chover. Ele não ligou. Continuou a caminhar, como se não houvesse destino.
  Apenas parou quando avistou um bar. Já estava anoitecendo aquela altura. Entrou no estabelecimento, e sentou em uma mesa qualquer ao fundo. Tocava uma banda de blues, para acompanhar sua melancolia. Pediu uma dose de whisky, e lembrou de seu último cigarro no bolso. Permaneceu ali, então, apreciando aquele momento nostálgico, em que lembranças dolorosas passavam em sua mente.
  - Ainda dói?
  - Desculpe, o que disse? - Perguntou assutado, após acordar de seus devaneios.
  - Ah, devo tê-lo assutado. Perguntei se ainda doía.
  - Dói. Sempre dói, sempre há algo para doer, não?
  - Poeta? Não. Escritor? Você tem jeito de escritor.
  - Sim.
  - O que faz aqui em uma noite chuvosa dessas? É sábado a noite, um homem com a sua idade deveria estar com a  família... - O escritor virou o rosto - Ah... Você não tem família...
  - Você poderia, por favor, retirar-se?
  - Desculpe, não queria atormentá-lo. Eu queria apenas fazer companhia a alguém que está emanando melancolia.
  - Tanto faz.
  - Resposta curta para um escritor. Sua mulher foi assassinada, não foi?
  - É.
  - Você presenciou?
  - Sim.
  - Filhos?
  - Uma menina.
  - Faz quanto tempo?
  - Hoje fazem15 anos. Minha mulher foi assassinada de uma maneira brutal, sem que eu pudesse fazer nada. E minha filha, de apenas cinco anos, levada, sabe-se lá para onde.
  - Pois eu sei o destino dela. E ele se cruzou com o seu... - Olhou para o relógio - Há mais ou menos vinte minutos atrás.
   A garota sorriu da maneira mais doce que o escritor já viu, e a melancolia se esvaiu.